La nuit de Jericho

Pour les "Jéricho", le "ver blanc", le "cochon gratté" comme ils disent, n'est pas un ennemi. C'est un gibier. Même pas, c'est de la viande d'élevage qui va à l'abattoir en remerciant.
Il tend les fesses pour le coup de pied. Il n'attend pas de morfler sur la joue droite pour tendre la joue gauche. Il célèbre en bêlant le talent des dégénérés qui couvrent sa façade de chiures peinturlurées. Dans les concerts gratuits, il tente de bouger son gros cul mou au rythme de leur musique à eux et il sourit, terrorisé quand on pelote ses filles, des blondasses frisottées, emperlées comme des négresses et ravies de s'accrocher au bras d'un black qui les tient pour des putes.
Mais le lieutenant Poignard et ses hommes, c'est autre chose. Le zoulou sent que ces gars-là ne sont pas de la race de son gibier habituel. Eux sont des fauves, des vrais. Des méchants. Un Blanc et cinq vieux harkis. Qui ne baissent pas les yeux. Qui parlent peu mais fort. Qui ne sourient pas. Et qui ont des fusils. Et qui tirent. Ce sont des choses qui font réfléchir.