Il était une fois... Bab El-Oued 1830-1962

Dix-huit ans j'avais, en juin 1962, quand j'ai posé mon pied (très noir) sur l'autre trottoir de la Méditerranée, quand l'exodus à l'envers y m'a emmené en pays de nostalgérie. J'ai tapé un effort surhumain pour emmagasiner tous ces souvenirs dans la tête de babao que j'suis.
Quand on vivait dans notre Bab-El-Oued - qu'il a été le prétexte à ce livre - que tout mon coeur de déraciné j'ai mis pour le concocter. Avec tout l'amour que mon quartier y m'a inspiré et que m'ont inspiré tous ceux qui sont plus là pour le lire.
Quand je tapais la sieste à l'ombre du rideau de soleil... quand j'entendais ma mère chanter au fond de sa cuisine et que je mesurais pas la chance que j'avais... quand la solitude elle existait pas, même si on était seul...
Allez, va ! Même si j'essaie de terminer par une pirouette en pataouète, zarmah je rigole, la nostalgie elle revient au triple galop comme une smata.